Locura

Tú
locura

Locura de invierno
de puertas cerradas
Locura de depósito de cerebros
carcomidos por el tiempo

Locura de otoñal travesura
mezclada con falta de luz de cutis
Locura tardía carcomida
por un cabello de boca

Locura veraniega
que camina entre océanos
Locura que esclarece
los más obscuros laberintos

Locura primaveral
que odia cada flor
Locura acabada
que a ratos se confunde con la muerte

Y con la locura construiré
o deconstruiré en su defecto un canal
que una los mares y continentes
y las plumas acabadas

Y porque con la locura
un poeta puede hablar como un camionero
sin necesidad de estar creciendo
mientras sujeta los soldados
de su ejercito de botones

A ratos desvarío y se me antoja
un trozo de coherente moralidad
aunque no entienda que el humo
escribe en nuestros pies el cauce

Pero sigo perdiendo puntos
y perdiéndome en mi extraña
esa que no entiende de cohesión
sino de palabras y bambucos